Бывают дни, когда не надо слов,
Не нужно музыки и прозы,
Когда приходит время для стихов,
А рифмы словно белые стрекозы.
Они порхают в небе голубом,
Садятся на траву, цветы и руки,
Слагаются о самом дорогом,
О том, что спасает от скуки.
Порой не важно, что не совпадёт
Размер и ритм, и рифма не подходит,
И стих не тот, но всё же он живёт.
И сердце почему-то вновь заводит.
И тянет всё отставить, лишь бежать
За рифмой, что уже готова к бою,
И строчки, как солдаты, выставлять,
Как на парад, чтоб в бой пошли с тобою.
12.02.2026 |
