В лирике весенней нет былого "блеска",
есть лишь эпизоды и "куски-нарезки" -
мыслей, что в раздрайве, творчество в упадке,
где на слове новом старые "заплатки"!?
Снег ещё не тает, минус двадцать пять,
в клеточку скучает общая тетрадь...
Сам себе готовлю я на кухне завтрак:
кофе, каша, булка... Я стратег и тактик -
в лирике весенней, только невезучий!?
Мысли все в раздрайве, но на всякий случай -
общая тетрадь та на столе раскрыта,
кофе выпил за ночь, кажется, поллитра...
В лирике весенней нет былого "шарма",
на меня с укором с неба смотрит мама...
- Мама! Я не бездарь, а поэт, прозаик!
Жизнь моя из "кружев", "пазлов" и "мозаик"!
Снег ещё не тает, март пугает этим...
- Сложно, трудно, мама, жить у нас поэтам!
Сам себе готовлю и обед, и ужин,
музе синеглазой стану вечным "мужем".
В лирике весенней тактик и стратег я,
мысли пусть в раздрайве, но уже в конспекте...
Общая тетрадь та вся почти исписана...
Лириком рождаются - аксиома, истина.
11.03.2026г.
|
