Дорожку лунную, ленясь, скрутила ночь,
И зеркальце озёрное погасло.
Явился ветер ей убрать помочь,
Схватив, унес мольберт с картиной маслом.
Звезда сверкнула в щелке тьмы, пропав,
Лес зашуршал берёзовою гривой.
К нему в кромешной тьме идёт тропа,
Виляя бёдрами широкими игриво.
Наступит утро, пропоёт петух,
Картину маслом жизнь вернет на место,
Но красками совсем уже не ту.
Какой их яркость будет неизвестно. |
