По степи одинокой брёл израненный волк,
Но сочилась не кровь из его колотых ран —
Мелодий поток, исполненный долг.
Он не спал уж давно,
Он не ел и не пил,
А избитое тело на лапах влачил.
Он не выл и не ныл,
Лишь качался и брёл,
И под нос себе пел,
Путь-судьбу проходил.
А когда он устал,
Лёг, прижавшись к земле,
Он уже не стонал —
И был счастлив вполне!
И потухши глаза
Омывала заря,
Ледяная роса…
Он уснул навсегда,
И был съеден землёй,
Что когда-то его родила.
И сейчас там растут
Полевые цветы,
И журчит ветерком
Горный чистый родник.
Пусть судьба — как гора,
И опасна тропа, что ведёт вечно вниз,
Но даже корни порой
Из земли смотрят ввысь!
|
