Осинники — ободранные липки,
Сезон тоски и листопада.
Печальной музыкою скрипки
Нахально лезет серенада.
Я загнан в угол, словно зверь,
Офлажковали осени печали.
Как тяжело носить изгоя щерь,
Идя тропой, что боги наточали.
Природы "...круги есть своя..."
И на "своя" опять вернётся.
А жизнь, по юности, моя,
Увы, уж больше не пройдётся.
И мне идти в один конец,
Душой своей осознавая,
Что ждёт меня, как всех, — капец,
И нет ни вечности, ни рая.
Вот потому осинника листва
Гостит во мне щемящею тоскою...
"Как мало в часиках песка
Христом насыпано, не скрою."
|
