Немою петлёй, будто вязкой трясиной,
Влекомый вглубь недр зыбучей тоской,
Я вжался в свой угол, укрылся рутиной,
И рву на кусочки свой редкий покой.
Повеяло холодом. Крылья ломают
Мой воздух, мой свет, мой сон вековой.
Они мою душу как книгу листают
И тычутся клювом как острой иглой.
Вам никогда не увидеть рассвета,
Вы лишь прислужники мертвенной тьмы,
Но ваша охота - плохая примета,
Она как предвестник вечной зимы.
Что вы хотите, безглазые птицы?
Зачем ваши крылья затмили мне свет,
Вам не достанутся жизни глазницы,
Вам не склевать долгожданный рассвет.
А ночь наливает мне в вены тревогу
И давит на мозг, как пресс, тишина.
Я путаю явь с наваждением убогим,
Ища под ногами хоть краешек дна.
И если рассвет не достанется птицам,
И смерть не найдет среди ночи меня -
Я сам научусь сквозь туман просочиться,
Чтоб солнцем сиять нового дня. |
