Она придёт. Не торопи черёд,
В котором дни - как битая посуда.
Твоя мечта - не призрак, не полёт,
А неизбежность, тишина и чудо.
Она проступит сквозь полночный бред,
Сквозь шум дождя и городскую слякоть.
В руках её - не выгоревший свет,
А право не бояться и не плакать.
Когда затихнут споры и ветра,
Укроет небо синью и покоем,
Ты скажешь: «Здравствуй. Мне к тебе пора»,
И мир замрёт, пронизанный любовью.
|