Она придет. Не торопи календарь,
В котором дни-как битая посуда.
Твоя мечта-не призрак и не гарь,
А просто неизбежность, тишь и чудо.
Она проступит сквозь полночный бред,
Сквозь шум дождя и городскую слякоть.
В её руках-не выгоревший свет,
А право не бояться и не плакать.
Когда затихнут споры и ветра,
Застелет небо синью и покоем,
Ты скажешь: «Здравствуй. Мне к тебе пора»,-
И мир замрет, окутанный любовью.
|
Поменяйте местами первое слово и второе.