Я сегодня плачу по России,
Горько не от горького вина.
Не корёжу из себя Мессию,
Думаю, — а в чём моя вина?
Чувствую пространство под собою,
Как оно болит, и как темно
На земле, пронизанной враждою,
И худой, как старое рядно.
От хребта Уральского и дале
На восток — пока ещё родня,
Но уже родню в полон отдали.
Может быть, как раз из-за меня?
Что ещё спущу в ломбард китайский
За кусок отравы на столе,
Чтоб мой голос тихий, краснобайский,
Пропищал о красоте полей,
На которых нет ни ржи, ни проса,
Только стены высятся дворцов?
Ведь моя земля — цена вопроса
Над костями братьев и отцов...
Боже, Боже, я бы на смерть биться
Вышла с борзой шайкою ворья,
Да уже готова плащаница
Для меня, старухи. Как же я
За своей землёй не доглядела?
Лихо! Горе! Тяжек мыслей гнёт,
Что моей Руси больное тело
По частям антихрист раздаёт. |
