Себя я садом представляла:
Он сказочно красив в цвету -
Манил влюблённых в глубь,
Широкими ветвями он поцелуи прикрывал,
А плодоносными кистями
дарил он сладости гостям.
Среди его стволов -
жизнь поколений протекла,
Он видел слезы и утраты,
Он так же горевал -
листву однажды рано сбросив.
От радости шумел - птиц привлекал.
Его любили, спорили о нём,
Он был приятен глазу,
Но всё ж в конце концов,
звук топора решил его.
Такая драма разыгралась...
Но если сад - вся наша жизнь,
Судьба - как почва под ногами,
Где каждый корень ищет свой родник.
Не древо ль одно мы все, и одиночество -
Лишь кроны свет, что к небу.
Пройти свой путь -
ветвями, коснуться горизонта,
а повезёт - и Абсолюта.
Судьба не выбирает, где упасть зерну -
В тени листвы иль на открытом склоне.
Она растит из нас не просто тишину,
А судьбы тех, кто после нас исполнит -
Назначенное, но по-иному.
И топором ли, временем ли, тлей -
Любой сад обречён на то,
чтоб стать землёю,
Чтоб кто-то новый вырос по весне.
И в этом драма, нет -
в ней жизни круговерть:
Мы исчезаем, чтобы дать другим
расцвесть.
И пусть звучит топор, пусть боль -
она не вечна,
Ведь в каждом семени -
вся вечность бесконечна. |
