Спасенье — в тишине.
Ее причуды
не портят нам ни правильность, ни сон.
Ей не присвоить славный баритон
твоих речей, когда придет минута
негромкого свидания умов,
лишенного томительности чувства
и прочего влюбленного искусства.
Какая разница?..
Слова —
без слов...
Мне хорошо в оторванности мира
моих иллюзий и моей вины —
от твоего пространства и страны,
где ты хозяин —
и одна квартира.
У логики не женские глаза.
Не женская душа — или хотя бы
фантом, что называют ею...
Слабый
мой нежный ум, где сбились полюса
и все ориентиры после вьюги,
разгульной и нещадной,
будто мать,
которая умеет лишь рожать,
довольствуясь ядреным телом суки.
Я замолчала.
Говорить — удел
уверенных в осмысленности звуков,
когда они не могут друг без друга —
и ждут ответа.
Голос мой хрипел
от праздности насилия над слухом.
Всё без толку.
Нелепо.
Жалкий пыл,
сползающий коряво вдоль перил
и, падая,
ломающий мне руки.
2016
|
