Пустые ракушки всë чаще в моих неводах,
Всё реже - красивые редкие синие рыбы.
Скорее всего, дело в "очень почтенных" годах,
Которые давят на хрупкие плечи, как глыбы.
Всë больше не рифмы, а рифы встают на пути,
Я бьюсь о них сердцем, и в строчках поэзии мало.
Мне жизнь односложно сказала:так вышло, прости
Уже не получится, смело, воздушно и ало!
Февральское небо, как гулкий колодец, черно.
Картавые галки, ужель, принесут вдохновенье?
Умом принимаю я данность угрюмую, но...
Пусты невода мои, нет в них жемчужин - спасенья.
Корëжась от холода, стонет февральская стынь,
Забытая лодка, и вмëрзшие в...облако, сети.
Поэзию пью, но на привкус такая полынь -
Кому они "сдались" стихи мои странные эти?
|
