Сто сорок…
Но ей сегодня явно мало,
И для меня сегодня от неё,
Любимой, — в скорости подарок:
Забрать всю боль хотя б на час.
Давай, давай —
Моих физических потерь
Ты в силу ветра превращай,
И душу ветром освежай.
Спидометр молчит,
Лишь плавно стрелкой шевелит.
Она ложится за предел,
И ей всё снится и она поёт…
А тот наглец, что справа от меня,
Тихонько в унисон крадётся,
Всё лыбится в окно,
В глаза моих коней
Своим откормленным мурлом
Пытается цинично улыбнуться —
И раздражает…
Коней своих он плёткою стегает,
И газу прибавляет.
Его английским, видно, мало,
Моим же шведским —
Сегодня только этого и надо.
Сто шестьдесят,
Плюс пять, и десять,
Двадцать, тридцать…
Да нет —
Уже спидометр стрелой
За двести наклоняясь,
Мне шепчет сонно:
«Ты постой,
Ведь у тебя семья и дом…»
А он, упырь, несётся рядом,
Не отстаёт и громко ржёт.
Мне надоело...
И плетью душу привязав к рулю,
Я в пол педаль воткну — и обгоню!
И музыка орёт,
И сигарета пальцы жжёт…
Я улетел, ушёл — и сразу же забыл,
Как страшный сон, то чмо.
И всё слилось,
И всё забылось.
Передний мост, который подо мной,
Не чувствуя дороги,
Меня несёт —
И унесёт
От этой праздной, глупой скуки…
|
