Нам даже умирать-то на бегу...
А я скажу себе, тебе привычно:
мы не у памяти уже в долгу –
она живёт, но как-то хаотично...
Я тычу пальцем – просто наугад,
хотя она, как говорят, подкожна.
Я ж и прощенью, и прощанью рад,
хотя и то, и это безнадёжно.
А память там, в углу, где образа...
За ними жизнь другая... Вот и страшно.
Боюсь – сознанье выпучит глаза,
и станет жизнь и зряшной, и пустяшной...
|
