Пишу стихи на фоне прозы,
И удивляюсь… Ты не любишь розы?
А где‑то вдалеке грохочут грозы,
А я опять пишу стихи тебе.
Вот бисер букв, спешащих к точке,
Ложится очень ровно, строчка к строчке,
О том, как ты стоишь в мужской сорочке,
Смакуешь виски с яблоком в руке.
Тёплая ночь — будет ливень из ведра.
Строки ручьём из‑под дерзкого пера.
И огни автострады — сплошной рекой.
Я с тобой с каждой новой строкой.
Тёплая ночь — время скоро два часа.
Тянется время — обвисли паруса.
Что ж остаётся — вновь до утра не спать.
Пока пишется — буду писать.
А за окном снуют машины.
Прохожих редких — видно только спины.
Такие вот нелепые картины
По вечерам висят в твоём окне.
Потом всё это дождь смывает.
Нечасто, но такое тут бывает,
А виски так приятно согревает…
Об этом я пишу стихи тебе.
|
