Талантлив, собака! Но строфы ладит хреново!
Кривая, дурная, косая на глаз строка!
Покрыть бы лаком на ритм плюющее слово...
Но, кажется, богом ведома его рука!
Аллюзии ставит, метафоры вводит четко, -
В них мысль обретает невиданную высоту!
Но рифма ему - как злая, несносная тетка,
С водою выплескивающая красоту!
И дело не в дерзости, не в маяковскости смелой...
Он будто спешит... тревожится не опоздать -
Стихов откровение вызреть давно успело,
И он этот плод быстрее хочет сорвать!
И в спешке изысканность формы выносит за скобки,
Или в усмешку, а может и в простоте.
Ранимую истину в серую прячет коробку.
Но если подумать, а что нам в той красоте?
А правда, что нам до милой картонки обложной?
Зачем нам квадратно-коробочный прелый вкус?
Мы ждем от плодов остроты, ищем сочности сложность,
Творчества фруктов свежий и громкий хруст.
И пусть упаковка корява и неказиста -
Порвем второпях, ее все равно не дарить.
Никто не сулил филолога или лингвиста, -
Философа исповедь стоило б оценить.
Споткнемся на ритме, заблудимся в рифмах и строках!
И к черту! Пускай! Да не об этом же речь!
Вчитавшись, уверуем, что не исчезли пророки,
Глаголом способные мысли и души зажечь.
10.03.2026
|
