Март, курьер земных чудес,
Сунул зиму в норку.
Солнце свесило с небес
Золотую шторку.
Спрячу годы под бельё,
Как в заначку сотню,
– Это ваше?
– Не моё,
А вот чьё – не вспомню.
Память девичья, весна…
– Сколь годочков скрыла?
– Что поделаешь, грешна –
Напрочь позабыла.
|