Вот, описанье жизни всей моей,
Сие не исповедь, не житие, а просто,
Стихи мои, которые во мне,
А, может, мне ниспосланы от Бога,
Родился в Лысьве, на Урале я,
В восьмидесятом, обезьяньем году,
В июне месяце и после того дня,
Когда война началась в сорок первом,
Из детства помню мало было что,
Родился полу синим я, но крупным, пять кило,
С петлей на шее, да двойной ещё,
Примета не хорошая, но выжил я,
В семь лет поднялся на Эльбрус, гору,
Прикован к ней был Прометей, аж самим Зевсом,
Вообще же родословие моё,
Ведётся от картлийцев, ну, грузинов то бишь,
Ещё калмыки были и цыгане,
В крови моей намешано полно,
Кровь русская течёт конечно тоже,
А русские же – арии и раса белых войнов,
Хотя, другое мнение на этот счёт есть так же,
Что русские – колено то Ефрема,
Что потерялось в темноте веков,
Но, вот нашлось в Тартарии великой,
Драконов кровь, моголов, Чингисхан,
Возможно есть, ведь, Тимуриды были,
У каждого народа есть свой Бог,
Богиня есть и присные, и много,
Так, вот, продолжим житие мое,
Учился в школе я не очень, к точным,
Наукам был я не усерден, нет,
Я не любил все эти цифры, счёты,
Зато к искусству, литере, стихам,
Имел я тяготенье и стремленье,
Писать я начал рано, прозу там,
И Пушкина был тайным я адептом,
Жаль, это всё оборвалось потом,
Ну, после школы глупой, института,
Пошёл я в медицину потому,
Что стать хотел врачом я, как родные,
Ну, шесть, семь лет учился я, ну, да,
Врачом я стал, нет, не хирургом, но бывало,
На практике, помощником хирурга я стоял,
Шашлычный запах плоти отбил тогда желанье,
После учёбы в меде я пошёл,
Работать кем попало, аж на стройку,
Так не хотелось мне, увы, но быть нищим врачом,
Врачам платили раньше очень, очень мало,
Освоил много разных я работ,
И научился делать очень много,
Но это всё – пустое и дерьмо,
Потом я понял всё это, но поздно,
И, вот, годам так к тридцати пяти,
Я понял, что поэзия – призванье,
Моё и было, ведь, оно давно,
Но только я не понимал, что надо,
И начал я писать свои стихи,
И, вот, пишу уже лет десять, больше,
Стихи спасают, смысл жизни придают,
Стихи – как дети мне, ведь, я их порождаю,
Ах, да, я в житие своём,
Не описал любовных линий канву,
Их было много, этих линий, да,
Но ни одна из них со мною не сплелася,
Перечислять имён не стоит, нет,
Они все в жизнь мою пришли напрасно,
Наверно, для чего-то, может быть иль нет,
Скажу, лишь, что была любовь и ненависть, и ревность,
И, вот сейчас, уж, на излёте лет,
Я понимаю, жизнь – коробка та конфет,
И не узнать, какую вытянешь, с начинкой или нет,
Пока сам не возьмёшь, свою судьбу не сверишь!
25 марта 2026 |
