У поэта - ребенка глаза.
У поэта - душа как роса.
Он живёт в этом мире людей,
Храня сотни великих идей.
Ни к чему ему злато и шелк:
Он богатство другое нашел.
Шелест грязных и старых купюр
Променяет на блеск авантюр.
Лишь тетрадка, чернила, перо -
Вот и всё у поэта добро!
Дорог сам вдохновения миг
И изящный Поэзии лик.
|
