Прочитай мне, любимый, Маяковского,
Не стихи, а его биографию.
Ту, где лестница, кровь и «на-те»,
И любовь, разорвавшая на части.
Ту, где выстрел — не точка, а запятая,
И обойма — как строфы для крика.
Я читаю между строк, понимая:
Ты мне тот же маяк, та же дикая
Глыба страсти, что смотрит с трамплина
В пропасть «нежности» и «не надо».
У поэта — одна лишь Лиля,
У меня же — один ты, до надрыва.
Как он мерил собой асфальт,
Я ловлю твою тень в прихожей.
Если боль — это единственный фальцет,
То любить — значит быть уничтоженной.
Вот и я у твоей «Любэ»,
Как у черного дула браунинга.
Не спасают чужие судьбы,
Нас с тобой эта повесть настигнет.
Так прочти же про то, как сердце
Вынимают, чтоб бросить под ноги.
Прочитай — и закрой эту дверцу,
Пока мы не свернули с дороги. |
