Кузнец страшит огонь багряный,
Молот в руках его — как гром.
В печи пылает жар нежданный,
И сталь течёт, как жидкий том.
Он гнёт подковы, варит сталь,
В глазах — огонь, в душе — мечта.
И каждый взмах, как будто даль,
Несёт в себе судьбы черта.
В кузне жарко, словно в аду,
Но мастер не боится зла.
Из металла льёт он чудо,
Чтоб жизнь людская не была пуста.
Путник усталый у ворот
Спросил: «О, мудрый, где же свет?»
Кузнец, не отрываясь, в ответ:
«В труде — вся жизни суть и цвет».
А в небе звёзды тихо тлели,
И ночь спускалась на порог.
Но в кузнице огонь все грел,
Даря работе свой чертог.
И молот бил, и сталь звенела,
И песня лилась в вышине.
Так мудрость древняя жила,
В труде раскрывшись при луне.
Ведь каждый мастер — словно бог,
Что создаёт из ничего.
И в каждом деле есть чертог,
Где расцветает жизнь его.
|
