Мороз…
Пурга…
Метель…
Не видно даже зги.
Летишь ты без меня вдали,
Твой ясен лик — в моей груди,
На нём видна судьба, увы,
Из‑за тебя забыл себя.
И я хочу сгореть дотла,
Но прежде — тебя согреть сполна,
Тепло своё тебе отдать,
Прижать к себе, не отпускать.
И с губ твоих сорвать любовь,
Дюймовочку в объятья взять,
Поднять над вьюгой, над бедой,
Назло ветрам, зиме седой.
На юг судьбы, где мотыльки
Порхают в свете, без тоски,
Туда, где солнце, где весна, —
На крыльях нежности нести тебя.
Мороз…
Пурга…
Метель…
Не видно даже зги...
Любовь приходит только в сны... |
