Памяти мамы
Мой летний городок — в другой стране.
В нем не живут, но умирают часто;
и ночи разбирают на запчасти,
опустошая мятный запах дней...
А в завещанье буквы — угольки;
и смуглой кровью закипает танец
последних фраз разбившихся красавиц,
что и не ведали, как высоки
их стены над землею, если — падать.
И душит бархат знойного глотка.
Спасенья - больше - нет! Не отыскать
в раздробленном сознании…
Не надо
такого лета для моей души,
где погибают на рассвете люди;
и осень ждешь — в растерзанном салюте
услышать шепот матери:
«Пиши!»
2019
_________________________
11 августа — день смерти. Мне было 13.
ОТПУСТИТЬ
Ребёнок с мамой не прощался,
но мама выбрала уйти.
Так мало места, что и шансу
даётся путник взаперти.
Так неизбежно прозябанье
всего, что выжить не могло.
Хозяин плоти строит баню —
и моет память набел'о.
Не п о м о г а е т...
Детство снова
в крови купает
голубят.
Больной устал...
Пора больному
освободиться
от себя.
2021
И ТАК ВСЮ ЖИЗНЬ...
Крошиться будет долго. Но надёжно.
Раскрошенное легче выдыхать.
Внутри меня разбилась снова мать,
И я сгребала косточки под кожей —
Почти полвека.
Выдох - вдох - опять...
Но выдох я просила
чуть попозже.
Пусть поживёт.
Хотя бы
вдохов пять.....
2020
|
