Бьётся ветер в раму чёрной птицей,
Просится впустить его домой.
Успокойся, сколько можно биться,
Я ещё не умер, я живой.
Просто то, что было, омертвело,
Что хотелось раньше - не сбылось...
Ты зашла как-будто между делом,
Путница, замёрзшая насквозь.
Этот день краеугольным не был,
Но горел кровавою зарёй...
Твоё тело, тонкое, как стебель,
Я держал дрожащею рукой.
Не посмеют. Не осудят люди.
Да и не узнают ни о чём,
Что давно не ласканные груди
Согревал я тем холодным днём.
Нам, возможно, стыдно станет после.
Снова станут вялыми тела.
Но сегодня мы с тобой замёрзли,
И безумно хочется тепла.
|