Ты не знаешь, от чего поёт
Скомканной души шестое чувство.
Потому что годы напролёт
В этом мире жить — это искусство.
Что творит поющая душа,
Ей одной лишь ведомо… Однако
За любой нажим карандаша
Отвечаешь перед нею всяко.
Как шагать по жизни без стихов?
И без песен, собственно, нельзя.
Ведь в душе опять живёт любовь,
Остальное, попросту, возня.
Остальное — в глубине души,
И душа всегда сама поймёт:
Доставать скорей карандаши
Или всё и так само пройдёт?
Ты порой не веришь в чудеса,
Но тогда откуда эти строки?
Нашептали смысл их голоса —
Не в душе ли были их истоки?
Вдруг, когда заплачешь от невзгод,
И душе вдруг станет очень скверно,
Но она вдруг вспомнит про восход —
Ты напишешь про него, наверно.
Ты не знаешь, от чего поёт
Скомканной души шестое чувство.
Потому что годы напролёт
В этом мире жить — это искусство.
Что творит поющая душа,
Ей одной лишь ведомо… Однако,
За любой нажим карандаша
Отвечаешь перед нею… всяко.
|
