Я тебе о любви никогда и не говорила.
Выходи на балкон, прогуляемся по перилам,
или просто посмотрим на розовый горизонт.
В уши звуки шипят - то согласные, то не очень,
с верным выводом: в сказке конец - как продукт, испорчен,
а сначала её переписывать не резон.
Что ты морщишься, милый, как будто хлебнул рассола
вместо кофе, и день твой рассыпан, перетасован?
Даже солнце не вcходит, вцепившись в подъёмный кран.
Выходи на балкон, мир прекрасен и неизведан.
Разложи по пакетам проблемы свои и беды
и засунь в долгий ящик, чего их перебирать?
Если честно, принцессы в кудельках сейчас не в моде.
В кружевах и атласах по нашей лихой погоде
не спасут лимузины и пафосный горностай,
если тащишь авоську с лопаткой единорога,
или с чем-то таким же, возвышенным, до порога
однокомнатно-сирых дворцовых хором. Листай
эту сказку в начало - корона не жмёт? А кресло
стало троном уже или в нём всё ещё не тесно
обниматься, дурачась, и пить по субботам чай?
Ладно, пафос зашкалил, принцессы и принцы в коме,
мы стоим на заваленном хламом сыром балконе.
Почему же так плохо? А впрочем - не отвечай... |
Как я люблю, но не умею.
