Змейкой серебряной стелется стежь,
Нитью кевраловой - лунный свет,
Небо ночное - ближайший рубеж,
Вот остановка... А где же плед,
Звездный огонь и домашний камин,
Горный массив с ярким лейблом "Парнас"?
Вирус поэзии сквозь карантин
Нас отделяет, поэты, от вас.
Вот каждый камень - забытый вирш,
Вот каждый стих - оборвался куст.
Там, где Цветаева, - пир вампирш,
Там, где Есенин, - воскрес Прокруст.
Рамок божественных не пересчесть,
Чтобы писаке попасть на Парнас.
Пушкин родился? Благая весть,
Жаль, что опять эта весть не про нас... |
А ведь да, вирус... Хорошо сказано.