У него на кармане стишков полно –
И размашистых, и кургузых...
Дело прошлое: часто к нему в окно
Залетали с ночёвкой музы.
Распахнёт, бывало, такая дрянь
Створки настежь, влетит без стука,
Обласкает, и кажется, будто впрямь
Задалось, и любовь не сука.
Только в горле першит от её вина
И оскомины привкус горький,
И похмелье, а в лирике – нудь одна,
И за вечные смыслы тёрки.
Не рифмуется со строкой строка...
Строчки эти – да ну их к чёрту!
Знаешь, девочка, он ведь ещё пока
Не любил, по большому счёту.
Он последнее время не рад гостям
И уже разменял полтину,
Но глядит на тебя – и глаза блестят.
Бес в ребро, седина в щетину…
Залетай, он тебе отворил окно,
Не прикидывайся недотрогой.
Напои бедолагу своим вином,
Напои допьяна, попробуй.
Он споёт и сыграет, а ты подпой
В унисон ему – может статься,
Ты споёшься с ним, и ему с тобой
Не придётся с утра расстаться...
|
