Уйдя, закрыв последние страницы,
я был наивно временем обманут.
Как стая верной перелётной птицы,
дни нашей жизни возвращаться станут,
напоминая мерность тихих будней,
влекомость душ и памяти родства.
Вдали без них становятся остудней
закаты и восходы. Волшебства
моё ждёт сердце. Пересвета нити
украдкой лижут толоконный лоб.
Когда проснётся из тумана сити,
в нём ты-мираж - отсутствия озноб.
И полетят слова в бездушье дали,
срывая ком в надорванной груди,
внимая чувствам, что упруже стали...
Маяк ты мой в наявленном пути...
14.04.2026
*** есть во мне убеждение, что придуманные или неправильные слова всегда были и будут в нашем подсознании - архиве давних предков |
