Уже холодная весна, почти не в радость:
Промёрзлый март в апреле задубел,
Тут вечно вздорный, как февраль, ворчит, вот гадость,
Курс доллара — замечен не у дел.
Страна в заботах, да в победах, смелых, дальних,
Готовит тщательней ещё обман.
Она безропотно приветствует нахальных,
Которым радостно несёт «откат».
Но даже время не проходит точно в вечность,
Скорей всего, изогнуто в зигзаг.
Вот так и бег наш, суетной и скоротечный,
В конце концов приводит многих в ад.
Забудется «сегодня», будет только «завтра»,
Весна внезапно вручит свой сюрприз:
Разбудит нас, разгонит грусть и то, что важно,
Раздаст всем, каждому — тепло… и приз…
А в городе — асфальт в заплатах, в трещинах,
Автобусы спешат, гудят, спешат.
Люди прячут взгляды в капюшонах вечных,
В телефонах ищут то, чего не ждут.
Где;то дети смеются во дворах забытых,
Гоняют мяч, не зная про курс валют.
Им пока не страшны прогнозы забитые,
Их весна — это солнце, мир, салют.
Мы же смотрим в календарь, считаем даты,
Ждём, когда же наступит светлый час.
Но, быть может, счастье — не за горами,
А вот здесь, сейчас, в простых глазах.
В чашке чая, в слове добром, нечаянном,
В тишине, что приходит после бурь.
В том, что мы ещё дышим, верим, знаем,
Что весна — не только календарь.
Пусть зима засиделась, пусть холодно в сердце,
Пусть тревоги, как тучи, над головой.
Но рассвет всё равно пробьётся, верится,
С новой силой, с новой мечтой.
Наше время — оно не только в датах,
Не в графиках, не в цифрах, не в делах.
Оно — в нас, в наших чувствах, в закатах,
В тех моментах, что в душах, в сердцах.
В каждом шаге по лужам, в каплях на стекле,
В шёпоте ветра, в птичьей трели.
В том, что кто;то ждёт нас в тёплой мгле,
В доброй улыбке, в простом «живи».
А по улицам ходят тени;люди,
Спешат, не видят, не слышат, не ждут.
Их дни — как страницы, в стопке, в груде,
Но где;то внутри — огонёк, не потух.
Может, завтра проснёмся — а мир изменился,
Стал светлее, добрее, живой.
Может, кто;то нам в душу постучится,
И разбудит от спячки немой.
Не всё потеряно, не всё разбито,
Есть ещё в нас сила, свет, тепло.
Надо только поверить, что жизнь открыта,
Что не всё в ней — обман и зло.
Весна придёт, и растают льды,
Солнце согреет замёрзшие души.
Мы поймём, что не нужны нам беды,
Что счастье — вот оно, не снаружи.
Наше время — не просто эпоха,
Это выбор, шаг, поворот.
Это шанс, это вздох, это вдох,
Это жизнь, что вперёд зовёт.
|
