Огонь багряный — страшен, ярок,
Молот — гром, в руках — упор.
В печи — жар, в стали — зарок,
Она течёт, как судьбы взор.
Гнёт, куёт, в глазах — мечта,
В душе — огонь, в труде — полёт.
Каждый взмах несёт черта,
Что судьбу вперёд ведёт.
У ворот — путник, взгляд уныл:
«Где же свет, что путь открыл?»
Кузнец ответил, не тая:
«Свет — в работе, жизнь — своя.
Трудись — и станет ясен путь,
Трудись — и сможешь мир согнуть.
Труд — не бремя, труд — полёт,
В нём и счастье, и исход».
Путник молча подошёл,
На огонь с надеждой взглянул.
«Дай попробовать, — говорит, —
Свой путь трудом озарить».
Кузнец молот протянул:
«Вот твой шанс, твой новый путь.
Сталь закалится — дух окрепнет,
В этом — истины суть».
Раз за разом, удар в удар,
Путник учится, куёт металл.
Огонь пляшет, искры ввысь,
В сердце вера родилась.
«Вижу ясно, — он сказал, —
Труд — не мука, труд — кристалл.
Он и форму мне даёт,
И дорогу вперёд ведёт».
Улыбнулся кузнец в ответ:
«Вот и понял ты секрет.
Кто куёт — тот не раб судьбы,
А творец своей судьбы».
Так в кузнице, средь огня и тьмы,
Рождается сила, свет и мечты.
Каждый может свой путь найти,
Если станет трудом расти.
И когда рассвет взойдёт,
Новый день с собой принесёт:
Кузница — мир, где труд живёт,
Где душа и сталь — вперёд идёт.
|
