Больно сердцу — от пустых скандалов,
От обид, что не заживут вовек.
Волосы, как снег, — поседели рано,
Время не лечит — ставит новый след.
Годы не строители — вандалы судьбы,
Рушат храмы юности, гасят огни.
Тела, что были крепки, теперь слабы,
В них усталость, боль и тени тишины.
Отзовётся чья‑то смерть цинизмом,
Смех сквозь слёзы, шёпот за спиной.
Молодость для старости — как призрак дымный,
Память стирает свет, оставив мрак ночной.
Отдаёшь себя всего Отчизне,
Душу, силы, веру, жар огня.
А взамен — поклон могиле, букет роз,
Тишина, где нет ни «да», ни «нет» уже.
Вечность страшно далеко — как звезда,
Всем когда‑то оглянуться, верь.
Но не в небо — в зеркало, туда,
Где твой след, где твоя дверь.
Вера рядом — но в сердце сомненье,
Волк голоден, а ноги всё бегут.
Совесть спрятана — в тени забвенья,
Человек, как зверь, на распутье ждут.
Сердце ранено — но слышит больше, чем глаза,
Ушами чувствуем, где правда, где обман.
Душу прячем — в складках серых дней,
Ищем свет, но видим только туман.
Между нами — тут как тут — Всевышний,
Он молчит, но видит всё насквозь.
Трусость рьяно — других упрекать поспешно,
А себя — не суметь, не снести вопрос.
Отзвук мыслям — молнии и дождик,
Кружит голову, дурит озон.
Мир — как лабиринт, где каждый ходок
Ищет выход, но теряется в нём.
Может быть, везде одно и то же?
Глупо думать, что нам жизнь — как сон.
Она — удар, она — ожог, она — надежда,
Она — урок, что даётся нам в урон.
Время — врач, но лечит через боль,
Через раны, через страх, через соль.
Мы учимся прощать, но помним след,
Где когда‑то был рассвет, а теперь — рассвет.
Волосы седые — как страницы книг,
Каждая — история, каждый миг.
В них любовь, и боль, и тихий крик,
Что не слышен никому, но живёт в груди.
Мы строим замки — они рушатся в прах,
Мы верим в правду — она в зеркалах.
Но в осколках — свет, в разломах — знак:
Жизнь — не конец, а новый шаг.
Цинизм — это броня, но тонкая, хрупкая,
Под ней — сердце, что хочет тепла.
Мы прячем слёзы за улыбкой грубой,
Но душа всё помнит, всё ждала.
Отчизна — не земля, а память,
Не границы, а родные глаза.
Там, где сердце, там и дом, там и знамя,
Там, где верят, — там весна, не зима.
Вечность — не даль, а миг внутри,
В каждом вздохе, в каждом «прости».
Вера — не слово, а след в пыли,
Что ведёт нас сквозь тьму, сквозь пути.
Совесть — не камень, а голос тихий,
Он звучит, когда мир молчит.
Если слушать — он станет привычкой,
Если глушить — он в ночи кричит.
Человек — не зверь, а свет во мгле,
Даже если тьма вокруг, на земле.
Он умеет любить, прощать, гореть,
И в конце — снова встать, снова петь.
Мы — мосты между вчера и завтра,
Между болью и надеждой, между страхом и отвагой.
Наша жизнь — не случай, не игра,
А дорога, где важна каждая строка.
Больно сердцу — но в боли — сила,
В седине волос — мудрость, не печаль.
Годы — не вандалы, а учителя,
Что учат жить, любить, не терять, встречать.
|
