Интересно, какая любовь у поэтов…
В ней — и звёзды, и туман, и свет.
Не такая, как у всех, — без примет,
А как ветер, что несёт нам рассвет.
Впечатленье — не там, они все рождены
В мире грёз, где мечты — как цветы.
Где слова оживают, где сны сплетены,
Где душа открывает свои высоты.
Вот и встреча, бывает, зимой у них с летом,
Полно снега в жару, никому не нужны.
Но в этом контрасте — особый секрет,
В нём — гармония странной, волшебной весны.
Полно снега в жару — но он тает в руках,
Превращается в капли, в росу, в благодать.
Поэт видит то, что скрыто от глаз,
И умеет в обыденном чудо узнать.
Расшифруйте, какое же счастье поэта,
Что за тайна в душе, что за свет в глубине?
Это счастье — не деньги, не дом, не монета,
А мгновение, что остаётся во мне.
Связь какая‑то, может, есть, но как, и с кем?
С облаками, с дождём, с тишиной на заре?
С тем, кто рядом, но словно бы где‑то совсем,
С отражением в зеркале, в дымке во мгле?
Как рисует он столько желаний, без места,
Без границ, без преград, без земных берегов?
Он берёт их из воздуха, из поднебесья,
Из мерцания звёзд, из весенних цветов.
Временная грань только в полёте, зачем?
Если вечность — в мгновении, в вздохе, в слезе?
Поэт ловит миг, превращает в поэму,
Оставляя нам свет в полуночной грозе.
Он живёт не по правилам, не по часам,
А по ритму сердца, по зову души.
Его мир — это сказка, что дышит в словах,
Что зовёт нас туда, где мечты хороши.
Хорошо, что живу на Земле я гражданкой —
В счастье верю, оно здесь летает, для нас.
Я не поэт, но чувствую этот знак,
Этот свет, что касается в сердце сейчас.
И ещё, я лечу лишь вперёд, за баранкой,
Радость с ветром и гром, поклон, без прикрас рассказ!
Мой путь — не полёт, но в нём тоже сказка,
В каждом дне — свой особенный час.
Поэт смотрит вдаль, а я — вокруг,
Он видит миры, я — родной уголок.
Но счастье одно у нас, мой друг,
Оно — в доброте, в тепле, в итоге строк.
Любовь поэта — не в объятиях, не в губах,
А в строках, что душу бередят, жгут.
В тишине, что звучит, как симфония в слух,
В том, что сердце без слов понять может тут.
Он пишет о вечном, о том, что не видно,
О чувствах, что глубже, чем море, чем лёд.
О счастье, что в сердце, а не в пирамиде,
О свете, что в темноте нас найдёт.
А я просто верю, что солнце взойдёт,
Что утро подарит новый рассвет.
Что счастье — оно не где‑то живёт,
А здесь, в каждом миге, в тепле, в ответе.
Поэт и простой человек — две дороги,
Но к одной ведут их мечты и пути.
К свету, к добру, к пониманию строго,
К тому, что нельзя на куски разделить.
Любовь у поэтов — как ветер в полях,
Как песня, что льётся без слов и без нот.
Она не имеет ни мер, ни границ,
Она — это то, что в душе оживёт.
А счастье поэта — в том, чтобы дать,
Чтобы светом своим мир вокруг озарить.
Чтобы кто‑то потом смог понять и принять,
Что жизнь — это чудо, что стоит любить.
И я, простая душа, принимаю урок,
Учусь видеть больше, чем вижу сейчас.
Счастье — оно не за семью замкóв,
А рядом, во мне, в этот самый час.
Так пусть же поэт продолжает писать,
Пусть ветер несёт его строки вперёд.
А я буду верить, мечтать и дышать,
И счастье своё в сердце бережно ждёт.
|
