Боль

Это песня прошлого лета,
Где звезда умерла до рассвета,
Набеседовавшись со мной.
А луна, как старая кляча,
Свою робость за тучами пряча,
Устыдилась зваться луной.

Это песня седой полыни,
Что от древности и доныне
Травит поздние наши сны.
А ветров лихие конницы
Топчут раны моей бессонницы
С рыжей осени до весны

Это песня будущей вьюги,
Что навязывается в подруги
На белесую долгую стынь.
Её мертвенные объятья
И хрустально-звонкие платья
Не отринь, душа – не остынь!

Это песнь ожидания встречи.
В диком хохоте корчился вечер
И поглядывал недобро.
А худой, нагловатый месяц
Восемь раз, а, может быть, десять
Свой клинок вонзил под ребро.

Эта песня моя – поверьте –
Не отпустит меня до смерти
Ни во сне, ни наяву.
Если вдруг от неё отстану,
Навсегда я немою стану…
Эту песню я Болью зову.

(2003г., ноябрь