Пишу и не верю
В то, что творилось в моей судьбе.
Скольких любил…
Мы резко уходим, забыв о себе,
Оставляем детей,
Как след на песке.
Ведь можно работать,
Ложиться в десять, вставать к шести,
Идти и руководить,
Ну или что то производить —
Да, нахрен, не могу.
Работал — да!
Как мельница вертелся
Проекты создавал.
И что в итоге?
Об меня лишь вытерли
Свои красивые ноги...
Твои предупреждения
И отключения,
Твой мерзкий голос: «Вне сети»,
Мой день рождения и твой приход за полночь —
Уж прости…
Сломался? Нет!
Живу и дышу.
Продюсер — мама:
Она же родила,
Она же воспитала.
Да, папы нет давно,
Но я и без него
Так много спроектировал всего.
Построил? Нет!
Червь во мне,
Чёрт извне!
Ведь есть талант,
И страсть с харизмой,
И лицо, и сломан нос,
И в челюсти пластина,
Всё по современной России...
Друзья все любят,
Люблю и я.
Любовь светла!
Да, как же хочется,
Чтоб появилась та одна,
Чтоб приняла тебя —
Твоих друзей и образ мыслей.
Она целовала бы с утра, и днём, и ночью,
Она бы ночевала в шалаше,
Вот так поверила б в тебя!
Так мало веры,
Вокруг одни химеры,
Одни вруны, убийцы и шатуны.
Я задыхаюсь в этой лжи, и много темноты…
За мною тенью ходит ложь,
Она, как сука: шантаж, упрёки и острый нож.
Не примешь меня — и упадёшь…
С друзьями лучше, чем с собой,
С детьми — как в колыбели,
А с собой — постоянный бой,
Со мной одни проблемы.
Я кто? Я предок предатель…
Сломавшийся сучок,
Я слабохарактерный сверчок.
Вот дед, потом отец —
Вершили горы,
Создавали Питер.
А я пишу, употребляю и… сверчу.
Я часто плачу, отрицаю
Войну как главный грех,
Душою презираю
И часто в зеркало смотрю…
Возможно, жалок и смешон,
Но я не стёртый в порошок.
Не в архитектуре я,
Создам себя.
Я кое-что да напишу,
Ночами вижу и живу.
Герои реальны, они так страстно двигают строку,
Они нормальны и любимы.
Я, как мой отец, не брошу их —
Они мои, и в них начало и конец.
Герои — дети, дети же герои,
Они от нас так всё переняли.
У них тараканы свои, плюс мои.
Да, Боже правый, как же тяжело!
За что? Неужто там, в твоём раю,
Все только поют?
А рыбалка? А сплетни? А психология судьбы?
Так скучно — идеально, как весело к этому идти…
Я так люблю всё то, что окружает,
Я жизнь люблю — и больше ничего не хочу.
Не люблю перемен,
Люблю стакан — он гранёный и играет, в него наливают.
Люблю друзей: они хоть и стебут, но любят и понимают.
Люблю любимую свою — она ходит где-то по выжженной земле,
Любит меня, совершенно не зная… |
