Пейзажик в технике сфумато:
Размыт туманом горизонт,
И облака намокшей ватой,
И колокольный слышен звон
Над зеленеющей долиной,
И сокол в воздухе парит,
И склона горного махиной
Мой дом от севера укрыт,
А южный ветер кружит пену
Опавших с яблонь лепестков,
И трав весенних гобелены
Из росных сотканы шелков,
И благодатью дней пасхальных
Небесный полон окоём,
Как в райских кущах беспечальных…
Но мы в тех кущах глотки рвём,
Желая славы перед Богом,
Своей убогостью смеша
Во дни земного эпилога,
Когда вселенская душа
От боли, крови и смущенья
Готова грянуть в вечный ад,
Где ждёт её, исполнен мщенья,
Библейский первобытный гад.
Есть время, но его немного,
Едва ли спящим слышен зов
Из запредельного чертога, -
Им взор не видится Христов.
Всё стало мылом театральным:
Покраска праздничных яиц,
Дань атрибутам ритуальным,
Распространенье небылиц,
И колдовские пассы власти
Над тугодумностью умов,
И мир, разорванный на части,
И пыль безлюдных городов… |
