Она идёт, себя не ощущая,
От кончиков ногтей и до волос.
А я, весь год, шутя, жизнь проклинаю,
Чтоб кочки обойти и чтоб сбылось.
Всё ниже ей плеча и, покидая,
Она не оглянётся — посмотреть.
На цыпочках, крича, судьбе кивая,
Я знаю, как приходится хотеть.
Её жизнь мчится, фары не включая,
А на панели — каблучки стучат.
Мне — всё мышиная возня, отчаясь,
Я не сумею полюбить, прощай!
А где-то в дымке, за чертой привычной,
Есть мир, где время — не спеша, не в срок.
Там смех её звенит, прозрачный, личный,
И каждый миг — как светлый огонёк.
Там нет вопросов, нет «а что, а если»,
Нет горьких дум, что жгут меня в ночи.
Она — как ветер, лёгкий и несмелый,
А я — как камень у крутой печи.
Я замер в прошлом, в памяти холодной,
Где тени шепчут: «Ты не заслужил».
Она же — в будущем, свободном, вольном,
Где счастье — не вопрос, а просто стиль.
Удача улыбнётся вдруг беспечно,
На гребне счастья, ветерок утих.
Тягучая, сырая бесконечность —
На небе часто мне, подсказкой-стих.
И всё же где-то, в глубине сознанья,
Мелькает мысль: а вдруг — не всё ушло?
Что если шаг — и новое дыханье,
Что если в сердце снова расцвело?
|
