От того ему не спится,
От того все ночи до зари,
Ждёт он у окна свою волчицу,
И живёт лишь мыслями о ней…
Стал он диким, нелюдимым,
И почти что разлюбил
Своё племя, свою стаю,
Неродных ему людей…
Его места — там, где поле,
Где дремучие леса,
Поутру там, на иголках,
Родниковая роса.
Там прозрачный, чистый воздух,
Там, строкой,
Сам стих польётся,
Только там он будет счастлив,
И забудет все ненастья,
И простит всех палачей…
|
