Слишком взрослый, чтоб ставить грани,
Слишком зрелый винить других.
Этот мир создавали твари.
Одинокие. Не для двоих.
Этот мир, как расколотый месяц,
Этот мир, как и песня в ушах.
Слишком тихая, жутко бесит.
Как и мерзкий, промозглый страх.
Я стою на излучине лезвий,
Над простором безумных идей.
И не жизнь, если верить песне.
Ведь по песне я просто злодей.
И меж бликов теряется радость,
Страсть улыбки, безумие дня.
Только страшно становится в мире.
Слишком страшно за старых себя.
Я никто, и никем я не буду.
Нет желания пачкать мир.
Слишком грязные бродят люди.
Я для чистых буду кумир.
Для людей, кому знания близки,
И для тех, кто умеет мечтать.
Кто за время своей переписки,
Все же помнит, что значит "писать".
И пускай вновь дороги из тени,
Вновь осколки поют обо мне.
Я по-прежнему Демон мнений,
У руля я стою во Тьме.
Вечность вечностью, день склонился.
И склонится под страстью ночь.
Там, где жизнь мне кидает выбор...
Выбор сделан. Мы движемся прочь.
Весна 2026 г.
Автор: Росин Глеб |
