Под барабан весенних улиц,
На небе отпечатан агнец.
Под бубен разных голосов —
Твоих прекрасных вещих снов.
Рассвет встаёт, закат ложится,
Внутри поёт, мне память снится.
Но матрицы дневной укол
Уснуть спокойно не даёт.
Что делаешь ты здесь, душа?
Неужто тесны стали небеса?
Куда спустилась ты? Как опустилась?
В быту и страсти растворилась?
А я лежу, и звёзды надо мной
Поют, даря мне свет Живой,
Мерцают, Эфиром окружают...
|
