Не пишется, не мыслится
и тянется тоска,
Курсор мой еле движется,
теряется строка.
Белеется, стыдится вновь
кристально чистый файл,
А за окном вороний "КрОув",
как эхо прозвучал.
Судьба смеется надо мной,
эмодзи-весельчак:
опять растоптана весной,
наверно, это знак.
Жить от весны и до весны,
ловить сирени цвет
От детских косм до седины,
Меняя свой портрет.
Шерше ля фам, шерше, адьё.
Ищу в себе мервэй.
Мой мозг отчаянно грызет
занудный муравей...
Он вновь повелевает мной,
безликий фуражир...
А воздух, пахнущий весной,
зовёт за дальний мир.
В нём звон степей и шёпот трав.
Там нету строгих стен,
там есть права у тех, чей нрав,
желает перемен...
Мой колокольный звон вдали,
столетьями бом-бом...
А где-то Сальвадор Дали
Описывает сон...
Сон важный, без символики,
обычный реализм:
Тут крестики, там - нолики,
повсюду гуманизм.
Вот лошадь белая летит,
наверно, упадёт,
Земной магнит - как монолит
опарышей блюдёт.
Судьба сурова как вердикт,
Известна мне цена.
Есть страшный мир - он позади...
А впереди - весна. |
