Не пишется, не мыслится
И тянется тоска,
Курсор мой еле движется,
Теряется строка.
Белеется, стыдится вновь
Кристально чистый файл,
А за окном вороний "КрОув",
Как эхо прозвучал.
Судьба смеется надо мной,
Эмодзи-весельчак:
Опять растоптана весной,
Наверно, это знак.
Жить от весны и до весны,
Ловить сирени цвет
От детских косм до седины,
Меняя свой портрет.
Шерше ля фам, шерше, адьё.
Ищу в себе мервэй.
Мой мозг отчаянно грызет
занудный муравей...
Он вновь повелевает мной,
Безликий фуражир...
А воздух, пахнущий весной,
Зовёт за дальний мир.
В нём звон степей и шёпот трав.
Там нету строгих стен,
Там есть права у тех, чей нрав
Желает перемен...
Мой колокольный звон вдали,
столетьями бом-бом...
А где-то Сальвадор Дали
Описывает сон...
Сон важный, без символики,
обычный реализм:
Тут крестики, там нолики,
повсюду гуманизм.
Вот лошадь белая летит,
наверно, упадёт,
Земной магнит, как монолит,
опарышей блюдёт.
Судьба сурова, как вердикт,
Известна мне цена.
Есть страшный мир - он позади...
А впереди - весна. (26 апреля, 2026, 20.00) |
