раньше жили поэты иначе,
чем живут стихотворцы сейчас.
в Переделкине, помню, на даче,
брал перо и творил в поздний час
я стихи настоящие, братцы;
а записывал я их в блокнот.
мне никто не мешал.
Домочадцы
подадут самогон, бутерброд
и на цыпочках ходят, и молча,
сочинительству чтоб не мешать.
только муха жужжит неумолчно –
в остальном же вполне благодать.
потому-то стихами горела
и пылала поэта душа.
подливал я себе то и дело
и поэзь выдавал не спеша.
о безруком писал пиджачишке
на Её неокрепших плечах,
о себе – непутёвом мальчишке,
о ночных рандеву при свечах;
как природу с Ней вместе кормили
из изящных и жилистых рук;
как вино непонятное пили;
как мне жизнь отравил бывший друг…
а сейчас ноутбук свой открою
для того, чтобы стих сочинить
как и раньше, вечерней порою,
и теряю сюжетную нить…
|
Вернуть, вновь, былой антураж,
Отложить ноутбук, пусть скучает...
Взять опять блокнот, карандаш.