Интересно, есть ли любовь у поэта,
Впечатление — не так рождены:
Вот и встречаются зима у них с летом,
Полно снега, жаром обвинены!
Расшифруйте, какое счастье поэта,
Связь какая‑то есть, но как и с кем?
Как рисует столько важного запрета,
Временная грань вселенских схем?
Может, в строках спрятана тоска,
В рифмах — отзвук давней высоты?
Он глядит сквозь века, сквозь века,
Где метели шепчут пустоты.
А у меня — рассвет за окном,
Кофе тёплый, дом, знакомый двор.
Нет загадок, нет вечных тем,
Просто день, просто мир, простор.
Я не ищу тайных откровений,
Мне не нужно звёздных высот.
Счастье — в утренних пробуждениях,
В том, что дом меня всегда ждёт.
В каплях росы на траве у крыльца,
В тихом шорохе старого клёна.
В детском смехе, в улыбке отца —
Вот где счастье, оно рождено.
Пусть поэт ищет смыслы во мгле,
Пишет строки в ночной тишине.
Я же вижу свет на земле —
В каждом миге, в любой весне.
Хорошо, что живу я просто гражданкой —
В счастье верю, оно на Земле, оно в нас.
И ещё я смотрю лишь вперёд за «баранкой»,
И уверена: только есть ветра рассказ.
Не нужны мне все тайны веков,
Ни полёт над бездной миров.
Мне достаточно этих домов,
Тёплых рук, добрых слов.
|
