В толпе людей — а всё равно
Не скрасить этим одиночество.
Простить непросто, забыть тяжело,
Наскучили пустые пророчества.
Любовь свою сдаёшь в прокат —
Она не ждёт ни слов, ни прощения.
И горько пить из этих чаш подряд,
Как будто мир накрыло затмение.
Смотрю в глаза — а там туман,
В улыбке — лёд, в словах — обман.
Но где‑то там, за пеленой,
Есть остров искренности родной.
Я шагаю сквозь серый дождь,
Каждый шаг — как давний нож.
Город шепчет: «Забудь, отпусти»,
Но в груди всё кричит: «Прости!»
Ветер срывает листву с ветвей,
Словно годы, что нет верней.
Осень кружит, несёт печаль,
Но весна где‑то ждёт, не жаль.
Может, завтра рассвет придёт,
Новый день надежду принесёт.
Не навеки эта тьма, пойми,
За зимой всегда весна в пути.
Научусь я дышать легко,
Отпускать, что ушло далеко.
Не держать в душе боль и страх,
А открыть себя новым мечтам.
Остров искренности — не мираж,
Он живёт в сердцах, в доброй душе.
Я иду, и шаг стал тверже,
Ветер шепчет: «Ты сможешь, держись».
Теперь я знаю: путь был не зря,
Боль — не проклятие, а заря.
Она научила меня ценить,
Что значит любить, что значит жить.
|
