Может быть, будет мне легко,
Забавляюсь, мечту рисую.
Вроде бы и не далеко —
Оставляю черту кривую.
Если я полюблю — беда,
Незаслуженно обижаю.
Притворяюсь, что ерунда,
Верю в глупость, не отвечаю.
Ветер шепчет: «Перестань,
Не гонись за дымкой зыбкой».
А душа твердит: «Попытайсь,
Хоть в десятый раз с ошибкой».
Облака плывут, как мысли,
В бесконечной вышине.
Я опять ловлю их снизу,
Но они — уже не те.
Дождь стучит в окно упрямо,
Словно хочет что‑то сказать.
Я не верю в чудеса упрямо,
Но продолжаю ждать и ждать.
Время — странный художник,
Рисует портреты без лиц.
Мы смеёмся, будто на праздник,
А внутри — ураган границ.
Птицы улетают на юг,
Оставляя нам зиму и грусть.
Я всё жду, что вернётся друг,
Но шаги его — просто звук.
Тишина давит на виски,
Эхо прошлого — будто нож.
Мы когда‑то были близки,
А теперь — между нами ложь.
Может, будет мне легко,
Снова в сердце — огонёк.
Пусть кривая черта далеко,
Я рисую новый срок.
|
