Я не стихи пишу —
Себя рифмую,
Нарушив тишину,
Слова смакую…
И даже не тошнит.
Сюжета нет — смешу,
Наполовину,
Что это — не решу,
Прочесть вербую.
Не жарко, не знобит.
Зачем‑то я спешу
И, зачастую,
Зачтётся — не грешу,
Я протестую.
Но сердце‑то болит,
Что свет не всем пролит
На жизнь простую.
Ещё хочу спросить —
Где взять другую?
Надежду кто творит,
Коль она немая?
А вечер шепчет мне в ответ:
«Не ищи готовых слов.
Твой путь — не чей‑то силуэт,
А голос без оков».
В зеркале — не просто тень,
А взгляд, что правду ждёт.
Я учусь быть в этот день,
Где страх и свет встаёт.
Пусть нет сюжета — есть полёт,
Есть миг, есть вдох, есть свет.
Не важно, кто меня поймёт,
Когда во мне — рассвет.
Я не стихи пишу, пойми,
А душу раскрываю.
Сквозь строки, паузы, огни
Себя я обретаю.
Так пусть звучит негромкий стих,
Без правил, без наград.
Я — здесь. Я — жив. Я — не затих.
И в этом весь расклад.
|
