Да, все правильно.
Свобода развращает.
Открыть в голове мечтальню
Можно лишь в перерыве меж чаем
И сном. Или в тиши ковыряния
Между пальцами в поисках пыли.
Лишь бы заняты были.
Нахожусь на границе
Между деменцией и манией.
Жду, что все падут ниц,
Когда кичусь своим знанием,
Моей нежностью, жалостью к миру,
Справедливостью, бешенством с жиру...
Это хрупкая сфера
Или даже в форме овала?
Превратилась бы в семя,
Если бы успела и знала...
Этот круговорот
Между отчаянием и надеждой:
Ненавижу по очереди
Внутреннее и внешнее,
То весь мир, то останки беспечности,
То мимолетность, то ожидание вечности.
Выбиваю искру,
Но не чтобы согреться —
Я хочу зажечь фейерверк,
Увидеть чужие лица;
Как они кружатся,
Видя мое величие.
От младенца до старца
Мое имя лишь кличут —
Это та судьба,
Что мне обещали родители:
Я — героиня,
Остальные — лишь зрители.
Моя драма высокая
Кружится ласточкой
Или, будто сорока,
Завистливо стащит
Свежие объедки
С барского плеча:
Оскорбительно, как они солят и перчат,
Не задумываясь о том, как мы,
Тараканы поместья,
Хотим не фуа-гра,
А две сосиски в тесте!
Тупиковая ситуация:
Остались лишь прокламации
По акции.
Говорят, это поэтри, а именно слэм.
Стыдно. Не люблю поэм,
Где автор запинается и говорит несвязную дурнину.
Это последствия кветиапина?
Как отбросить лопату,
Перестать копание?
Оставить себя одну,
Не поднимать целину,
Бросить грязный початок недоваренный
И не чувствовать себя тварью
(Пусть и самой великой и лучшей тварью на свете)?
Простите. Поверьте,
Я и сама не хотела этого,
Но оно вырвалось — и теперь здесь где-то. |
Послесловие:
Апрель 2026
Удивительно, но это единственный не вымученный стих, который вывалился из меня за двадцать минут... Впрочем, нет. Неудивительно.
