Интересно, какая любовь у поэтов?
Впечатленье — не там они рождены,
Вот и встреча бывает зимой у них с летом —
Без сомнения — так, дни убелены.
Расшифруйте коды и взгляды поэта,
Нетленной обмолвкой всех мифологем.
Как рисует он мириады рассветов
Отменной крепостью в полёте… зачем?
Хорошо, что живу я, просто, гражданкой —
В счастье верю, оно на Земле есть, в нас!
Но ещё, торжествую, живя подранком,
А уверена только: есть ветра сказ!
Они видят мир не таким, как мы,
В каждом шорохе — скрытый знак,
В облаке — образ, в дожде — умысел,
В тишине — неспетый рассказ.
Их любовь — не объятий тепло,
Не свиданий часы, не цветы,
А строка, что в душе проросло,
Где реальность и грёзы сплетены.
В их строках — и боль, и полёт,
И тоска, и восторг, и рассвет,
Каждый стих — как открытый исход,
Где ответа на вопрос нет.
Им дано замечать, что скрыто от глаз,
Шёпот звёзд, отзвук давних времён,
Они ловят миг, что вот-вот угас,
И в бессмертье его вознесён.
А я иду своей простой тропой,
Вижу солнце, траву, облака,
Но, читая их стих живой,
Понимаю: во мне — их строка.
Так и живём: они — в облаках,
Я — на земле, но в сердце одном:
Любовь — это свет в их стихах,
Что ведёт нас к добру и в дом.**
|
