Спустился с гор прохладный вечер,
Шумит прибойная волна.
Горят, потрескивая, свечи:
Под небом я и тишина.
Их пламени дрожащий листик
На влажный камень бросил блик.
И в нём, как золотой полтинник,
Весь прожитый мной день возник.
А море чёрное, живое
Стирает в пене облака,
Как будто мыслям нет покоя,
Что мучили ещё вчера.
И небосвод, упав над бездной,
Обня́л крутые берега.
Мир сделался печально-тесным:
Лишь море, небо да свеча.
О, этот треск во тьме кромешной —
Единственный сейчас указ!
Он говорит со мною, грешной,
И держит в сумраке кулак.
А капля воска, что стекает,
Как память, погружаясь вглубь,
Свой собственный мирок ваяет,
Чтоб сохранить всю эту суть.
Но свечи гаснут, и затишье
С прибоем тёплым вновь шалит.
А ночь, родив четверостишья,
Покой в душе моей хранит.
© Любовь Толмачева, 28.04.2026 21:24
|
