Сеть рыбака, да лодки старой киль,
Застыл в зените острокрылый кречет,
На мелководье бьются окуньки,
В своей тоске бескрайней, бесконечной.
Смотрю как беспокойные ветра
На Пасху серым красят обелиски,
Прошу тепла у Павла и Петра,
Гоняю в чистом поле василисков.
Возможно, что Господь и есть любовь,
Нарежешь хлеба, разольёшь чекушку,
Так часто снится рукопашный бой
И серебро на бархатных подушках.
У приходящей смерти нет цены,
Зашить бы рот себе суровой ниткой
И смотрят улыбаясь пацаны
С холодного, блестящего гранита.
Играют внуки с наградным мечом,
От гимнов жесть, от новостей хреново
И кажется, что сотни лет течёт
Моя река из устья Ахерона. |
