Художник тихо вечер пишет светом,
Где тени дышат, будто бы во мне,
Он кистью ловит миг между ответом
И тем вопросом, что живёт в душе.
И в каждой линии — чуть-чуть тревоги,
И в каждом цвете — отблеск тишины,
Как будто мир, уставший от дороги,
Нашёл приют на краешке стены. |
|
